entre
culebras y extraños
Celso Castro
Ediciones Destino, Barcelona, 2015, 154 páginas
Con un rechazo absoluto de las mayúsculas, que
prosigue en esta novela, se inició Celso Castro (A Coruña, 1957) en la
escritura. Su primera novela, de las
cornisas, la publicó en 1995 con el heterónimo “m. de verganza”. Le
siguieron dos noches (2001), el cerco de beatrice (2007), el afinador de habitaciones (2010), y astillas
(2011). Cabe preguntarse el porqué de ese no uso de las mayúsculas: ¿esnobismo?
¿una forma de llamar la atención? La respuesta es muy simple: los orígenes
literarios de Celso Castro están anclados en la poesía, y desde el principio se
decantó por el verso limpio, exento de la relevancia de la mayúscula como letra
primigenia. Esa misma desnudez la persigue Celso Castro en la prosa. En
cualquier caso, a un lado deben quedar peculiaridades ortográficas, e incluso
gramaticales, si detrás de ellas se asienta y consolida una buena historia.
La última propuesta literaria del escritor
coruñés es un libro de lamentos juveniles. El protagonista es un adolescente
enfermizo, compulsivo lector de ciertos filósofos con propuestas pesimistas (Schopenhauer,
Kierkegaard, Nietzsche), tempranamente huérfano de padre de cuya herencia genética
y educacional intenta desprenderse, y con una madre sobreprotectora que se
siente descolocada en la nueva situación, una hermana problemática y un grupo
de amigos que, tanto en sus intereses como en su praxis, son su antítesis. Su
único punto de apoyo es su novia, con la que mantiene una relación discontinua,
ambigua, aunque muy apasionada. Hechos más o menos triviales, pero la forma de
afrontarlos en la narración va mucho más allá de su cotidianeidad. Es así como
esa forma de narrar de Celso Castro transforma en novela un relato en el que
un narrador, cuyo nombre se nos omite, le refiere a un receptor igualmente
anónimo, su lesiva experiencia del fallecimiento del padre y su relación
amorosa. Algo más, pues, que la fría relación de acontecimientos, porque todo
está condicionado por un secreto, por el tabú del amor prohibido.
La vida del protagonista se apoya
exclusivamente en sus lecturas filosóficas y en el amor de Sofía -se siente
irremediablemente Sofía-, amiga desde la infancia. Pero es uno de esos amores
que finalmente producen dolor por lo que se nos revela hacia la mitad de la novela, vínculos de
sangre que suscitan el rechazo social. Mas este amor será el hilo conductor de
la novela. Lo que hará inútil luchar contra lo prohibido. El amor, y así
concluye la novela, lo vivifica todo, endiosa a los amantes, diluye las
perversiones.
Celso Castro ha escrito una notable novela
de iniciación, un atormentado aprendizaje vital entre el amor y la muerte, con
un personaje angustiado que goza con sus angustias que argumenta con aforismo
como el kierkegaardiano, “la perfección de un hombre se mide por la profundidad
de su angustia”. Pero, un personaje que cree intensamente en el amor más allá
de lo que socialmente es considerado perverso.
Una novela tejida con intensidad, tanto
temática como estilística, rompiendo seguramente los moldes canónicos. En la
arquitectura canónica de la novela, el clímax se suele situar en el desenlace, aquí sin embargo lo hallamos en la mitad de la narración, cuando recibimos la bofetada
de esa relación consanguínea que hace socialmente inaceptable el amor del
atormentado protagonista y la mujer a la que ama. El autor confiesa que así le
ha surgido, que lo ha hecho sin planificación, que lo que él llama “la línea
emocional” une y da sentido a todo lo que pasa. Y ciertamente el relato que
sigue a la revelación de ese secreto inconfesable, tira igualmente del lector.
En resumen, un texto erguido en forma de
monodiálogo, en el que un narrador dirige su escritura a un receptor innominado;
que amalgama escenas de duro realismo con otras teñidas por un fuerte lirismo,
presente en la mayoría de los párrafos, que nos acercan al hechizo y a la
fascinación de la poesía, sin bien sin sobrepasarla, para tematizar
ficcionalmente ese amor ciego ante el tabú del incesto, la puerta giratoria,
según Levi Strauss, entre naturaleza y cultura.
Francisco
Martínez Bouzas
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| Celso Castro |
Fragmentos
“vino
sofía. apareció sonriente en el marco de la ventana, con el pelo todavía
húmedo, que acababa de ducharse, y vino y nos amamos con una intensidad…y digo
amamos, porque es la única palabra adecuada, y…eso, que nos amamos con una
intensidad que si nos ve schopenhauer, nos mata -¡ILLICO POST COITUM CACHINNUS
AUDITOR DIABOLI!- que es lo que acostumbraba decir, y que traducido significa,
aproximadamente ¿eh? que justo al terminar de…el coito, se oye la risa del
diablo. y que no debemos encaminar nuestro deseo a una sola mujer, que las
promesas de amor pronto devienen rudos eslabones que nos encadenan firmemente
al desengaño, y tiene razón. y sin embargo, hace unos días que vengo meditando
sobre esto, y aun reconociendo esa terrible verdad, he llegado a la conclusión
de que estamos condenados a la vida, a esa voluntad ciega, y no hay más. y si
hay más, tampoco es tanta cosa.”
…..
“nos
quitamos los zapatos y besos y más besos y nos abrazamos fuerte, y yo estaba
excitadísimo, porque además…la quería tanto y había esperado tanto ese momento,
ese sueño que…le metí la mano por dentro del pantalón y la acaricié…el
clítoris, y…empieza -¡no, no..!- y que se lo había prometido, que no íbamos a
hacer nada, y a sollozar -¡me lo prometiste! ¡me lo prometiste!- y que no
podíamos -¡no podemos!- y reconozco que enloquecía, lo reconozco, que ya lo
decían los presocráticos, anaximandro, por ejemplo, que un hombre necesita
desahogar sus sentimientos en la mujer que ama, y que es una crueldad no
permitírselo. y claro, quise bajarle el pantalón, forcejeamos, y Sofía -¡no, no
podemos!- y me pegaba, me arañaba, y yo le di una bofetada, y ella a mí un
manotazo en la nariz y -¡soy tu…- y de repente fue como si me sumergiesen en el
líquido más espeso y más rancio y caliente y pegajoso, en un enorme grumo de
viscosidad apagada, envuelto ahí, arrollado en ese zumbido de sienes y oídos,
una gota oscura en su cuello, y otra, otra más, era sangre, me goteaba la nariz
-…hermana! –me levanté, cogí del escritorio un pañuelo de papel, me apreté la
nariz…”
…..
“-¿te
acuerdas de lo que me dijiste, que era tan limpia como un abismo?
-sí…
-¿sigues
pensando lo mismo?
¿siempre
pensaré eso de ti…
-muy
bien…¿quieres que te enseñe algo?
-¿el
qué?
¿quieres
o no?
-vale…
-aún
no me lo ha visto nadie ¿eh? ni mi madre…- se levantó la camiseta, y…se había
horadado el pezón izquierdo con una barrita de metal dorado que tenía dos
bolitas en los extremos -me lo hice en Inglaterra ¿te gusta?
-sí…le
acaricié el pecho y la besé, nos besamos de verdad decididamente. después se abrazó
a mí y me preguntó qué íbamos a hacer -¿qué vamos a hacer?
-no
lo sé… -porque todo se había desmoronado, todo era arrastrado lejos, entre el moscardeo
fúnebre y apático de la carretera general, y el canto desinteresado de algunos pájaros,
y esa mujer que informaba de una muerte, la muerte de otros, la muerte que muere
cada día en los demás, que mata cada día, invariablemente aburrida, indiferente
-no lo sé, sofía…pero yo me voy a escapar…
-¿adónde?
-aquí…aquí
dentro… - y le enseñé el adorno de su pecho, y sofía me sonrió y dijo sí, es lo
único que dijo -sí…- después nos cogimos de la mano, y dimos dos o tres vueltas
por el aparcamiento, muy despacio y en silencio y sin ver más allá de nosotros,
sólo sintiendo cómo el sol de la primera tarde reposaba en nuestra piel abierta,
sólo sintiéndonos antes de entrar al tanatorio.”
(Celso Castro, entre culebras y extraños, páginas 35, 71-72, 153-154)
