La oscuridad
Ignacio Ferrando
Menoscuarto
Ediciones, Palencia, 2014, 307 páginas
Ignacio Ferrando (Trubia, Asturias,
1972) es un reconocido narrador, especialmente en el campo de la narrativa
breve, subgénero en el que ha obtenido algunos de los galardones más
prestigiosos; algunos de sus relatos han sido traducidos al inglés y al alemán
y seleccionados en varias antologías. Así mismo, su primera novela, Un centímetro de mar (2011) obtuvo el
Premio Ojo Crítico de Radio Nacional de España y el Ciudad de Irún. A finales
del pasado año publicó su segunda novela, La
oscuridad, un verdadero reto escritural que amalgama un thriller
psicológico, ciertas dosis de narrativa fantástica y temáticas de fondo como
los problemas de la identidad personal, el tema del doble, lo real y lo falso o
las dificultades para acceder a la verdad, conocer al otro y las relaciones de
pareja, pobladas por no pocas zonas de oscuridad.
La trama argumental de La oscuridad,
reflejada en una breve sinopsis, no elude el formato compositivo de una novela
de tesis. El narrador y principal protagonista, Endre Solberg vive en Storbørg,
la ciudad más septentrional de Noruega. Con la llegada de la interminable noche
ártica, buena parte de los habitantes de la localidad se trasladan a Oslo
persiguiendo la luz. Entre los que quedan, se encuentra Endre Solberg, director
de cine experimental de escaso éxito que acaba de perder a Liv su mujer, actriz
frustrada, muerta bajo las ruedas de un camión, algo que parece un suicidio. La
novela comienza precisamente con el velatorio de Liv. Tras el funeral, al
regresar a casa, la encuentra viva en el salón de la vivienda, como si todo
siguiera su curso normal y para restaurar la normalidad alterada. Y aquí da
comienzo la intriga: ¿quién es esa mujer que afirma ser Liv y que tanto se
parece a ella físicamente? ¿Es un fantasma? ¿Alguien que se entretiene con una broma macabra? ¿Una
loca? ¿Una alucinación del marido en la primera etapa del duelo? ¿Un doble
entrenada por la difunta para ocupar el lugar que esta había dejado vacío? El fantasma, el doble o la propia Liv inician
la rutina de visitar al marido diariamente y con un horario estricto. Pero solamente
es perceptible para los ojos de Endre Solberg.
El relato sume al lector en una intriga “in crescendo” que se multiplica
al compás de la inquietud que oprime a Endre, desconcertado por las numerosas
zonas de sombra que se interponen como un muro en sus relaciones de pareja. Son
interrogantes y ambigüedades que el narrador no aclara de forma definitiva,
pero que favorecen la labor de un lector activo, al que se le otorgan no pocas
posibilidades interpretativas, acrecentadas por un final que, en coherencia con
las incertezas y dudas del desarrollo de la historia, quedan sin cerrar de una
forma concluyente.
Considero que Ignacio Ferrando ha elegido un escenario muy adecuado para
esta historia de oscuras proyecciones: las sombras de la noche ártica en una
ciudad casi despoblada en la estación invernal. Un escenario sombrío, gélido y claustrofóbico que recalca
el insoportable ámbito de oscuridad y desconocimiento que suelen existir en el
interior de muchas parejas. Una brecha abisal cotidiana en la que el autor
insiste con vehemencia, llegando incluso a escribir que el amor es un acto de
canibalismo entre los miembros de la pareja, que forcejean para arrancarle
pedazos al otro (página 103).
La oscuridad no es una novela
banal e intranscendente. Es, al contrario, una propuesta narrativa rica,
compleja con la que el autor no deja de arriesgarse. No obstante su lectura no
se hace pesada ni insoportable. A ello contribuye sin duda un lenguaje
equilibrado, pero muy rico en las descripciones en las que al autor hace gala
de una lujosa adjetivación. Y una cierta tonalidad cinematográfica que tiñe las
descripciones, el retrato de los personajes y ciertos ambientes y
acontecimientos. Todo ello ayuda a hacer de La
oscuridad una novela interesante, en la que se dan cita las penumbras
atmosféricas y climáticas con las sombras de la noche que anidan en el interior
de los seres humanos y en sus interacciones sociales, incluso en las más
íntimas.
Francisco Martínez Bouzas
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| Ignacio Ferrando |
Fragmentos
“Con la muerte de Liv, ha llegado el
solsticio, y con el solsticio, una oscuridad que no es oscuridad, sino una
noche inacabada, parcial, que tiñe el perfil de las casas de un azul
hojaldrado. Los balancines del parque Vesteberg, las canastas de baloncesto,
incluso los neones de la lavandería de Laa Ingham parecen velado, irreales,
como vistos a través de una película de celuloide envejecido. Por Dramsvein
bajan dos trabajadores cabizbajos, presurosos. Llevan gorros tipo chapska,
gruesas pellizas que casi arrastran por la nieve. Liv ha muerto, pero todo
sigue obscenamente igual, la serrería, el patio iluminado. Lo más indignante es
esa indiferencia de todo y de todos, los horarios que siguen su curso, las
rutinas que sin vacilar ya se han olvidado de ella o que nunca la tuvieron en
cuenta. Miro el termómetro. La temperatura es de veinte grados bajo cero. No
hay ventisca. Se escucha con claridad el crujido de los tejados, de los
canalones macizados por el hielo. Dentro los radiadores desprenden un calor
humano, tumefacto, casi asfixiante. Un accidente, oigo que dicen unos; morir
así, dicen otros. La función comienza o termina, no se sabe.”
…..
“Para consolarme recordé la vieja teoría
de Myklebust. Ha tenido en sus brazos a todo tipo de mujeres (estudiantes,
viudas, casadas, incluso una prima) y está seguro de que el amor, eso que se
llama amor, es una invención para que la gente triste llene las salas de cine.
El amor es solo un prólogo a dos caníbales forcejeando por arrancarle pedazos
al otro. Uno de esos conceptos inventados por la burguesía para sobrevivir,
«para ser un referente sin referente en la realidad». Se podría entender
que Myklebust es un tipo amargado, un
solitario que nunca se ha implicado lo suficiente, por miedo, por complejo, o
por lo que sea. Pero el miércoles necesitaba pensar como él, creer que si
estaba así era porque deseaba físicamente a Liv. Abrazarla, besarla, algo en
todo caso estrictamente carnal. Me dije que incluso para eso existían
soluciones mucho más rápidas, más efectivas. Encendí el ordenador. Es fácil
encontrar prostitutas por internet, incluso en un pueblo perdido como Storbørg.
Antes de llegar a la página de contactos, tuve que soportar un preludio de
consoladores, banners de muñecas hinchables, vaginas de plástico y prótesis
genitales de lo más increíbles. Entre los anuncios había prostitutas y
masajistas (como si se estableciera con claridad una diferencia entre ellas) y
casi todas adjuntaban una fotografía. Iban desnudas o casi desnudas, aunque sospecho
que muchos de esos cuerpos, la mayoría, eran falsos o retocados. Descarté a las
que difuminaban su rostro o no lo mostraban. Del resto, seleccioné una que se
parecía remotamente a Liv…”
…..
“Por la mañana, abrí los ojos muy
despacio, tratando de distinguir los objetos. Durante la cena había bebido
demasiado. A través de los párpados, una luz débil, tamizada, se colaba desde
el exterior. La ventana estaba abierta y los primeros rayos de sol se
depositaban sobre la cama, sobre la cómoda. Debían de ser más de las diez. Me
calcé las zapatillas y fui a cerrar la ventana. Más allá se veía el bosque, la
masa apretada y parduzca de la naturaleza reventando ante la llegada de la
primavera. Había comenzado el deshielo y el pasto se veía cubierto de brillos
irisados. A lo lejos, en las laderas de la montaña, las nieves umbrías se iban
apelmazando, dejando claros en los ventisqueros. Se escuchaba el rumor del agua
por todas partes. De la vida. Al otro lado de la calle, el vecindario parecía
haber reinstaurado su ritmo habitual. Olofsson subía en bicicleta, e Isac, el
chico de los Quisling, cortaba el césped cerca de la piscina. La cerca ya
estaba arreglada. Cuando su padre me vio en la ventana, alzó la mano para
saludarme.
Bajé a la cocina de excelente humor,
pero Liv ya no estaba. Deambulé por la casa buscándola, como el primer día,
registrando los cajones y tratando de encontrar indicios que desmintieran lo
que ya suponía. Con toda esa luz, sin sombras que la cobijaran, su ausencia era
más latente, más intensa, más dolorosa. Sobre la mesa, a su marcha, había
dejado un periódico doblado por la mitad, justo en la noticia donde se hablaba
de la muerte de Øyvind.”
(Ignacio
Ferrando, La oscuridad, páginas 9-10,
103-104, 305-306)
